Одиночество. Телефонная книга.
Твой личный апокалипсис снова не завершен.
В шаге от последнего решения ты цепляешься за ощущение холода в кончиках пальцев
за недосказанность выдоха табачного дыма
неприкаянность ночного дождя и неопровержимость рассвета.
Ты выбираешь новое падение в жизнь без иллюзий, где дни отшлифованы чередой необходимостей и привычек
до состояния бусин на нитке четок
(их по недоразумению вложили в ладонь хранителя календарей, сорвав с руки забытого Бога Случая)
Неизменность пронизывает эти будни - сплошь разговоры с собой,
длинные монологи, которые ты привыкаешь разрывать на клочки безответных реплик.
Ты находишь гармонию в соединении атомов тишины, а потом
заново открываешь совершенство музыки как точной математической модели.
Однажды твой взгляд скользит вопросом по страницам телефонной книги
и постигает бессилие попыток отыскать там хотя бы один знакомый номер...
чтобы смириться с одиночеством
и оставить закладку на последней
пустой странице.